Mi Padre

desenterraba recuerdos
de una tierra árida
donde los truenos
abrían las conchas
de los árboles
donde los frutos nacían secos
desenterraba mi padre
sus recuerdos
buscándonos

un trozo de vespa con flores
y veinte moscas, veinte alfileres
bajo el teléfono
clavadas en la pared
zumbaban las moscas

y sacándose los tubos de la nariz
y soplándolos 
como a una flauta
se echó a reír
sobre la camilla
reímos con él

la erupción en su pecho
llenó de escombros los recuerdos. 

R. Primitivo Carcedo

Hacedor

Alma ¿ Donde quieres nacer?

 Alma

¿Dónde puedo nacer?

Hacedor

donde desees

Alma

¿De qué color es la luz?

 Hacedor

del objeto que ilumine

 Alma

entonces naceré al azar.

R. Primitivo Carcedo

 Pobre Otelo


Mi mente
se llenaban mis testículos
mis ojos 
de los tormentosos 
gritos de la frustración
de los tormentosos gritos
sin alma
sobre ella
sobre todas
las infidelidades
y mi sombra reía pintada
de los tormentosos gritos
reía mi sombra
en todas las paredes
no escuchaba la voz
del niño
no escuchaba la voz 
del padre
del adulto
tampoco se escuchaba
 y en la locura y las  risas 
 mis deseos
 la vergüenza
la normalidad y su escala
las religiones



salir
del cuerpo y ver 
a los ojos del Padre
avergonzado
a los ojos del Padre
incinerado
sin piel
incinerado sin
los ligamentos 
y deseos
en la nada y yo
solo yo y su mirada.

salir del infierno
no entrar al mundo
no entrar 
eso es
en las paredes del corazón
los gritos tormentosos del alma

Cae de la boca

un trozo de sándwich
toca el pavimento
la arena del desierto
el último aliento de un niño.

R. Primitivo Carcedo

Padre
tallador de árboles
alfarero
de ríos y cascadas

¿Quién modela el alma del hombre?

en cada nacimiento
en cada germinación vuelves
incansable
Padre.

R. Primitivo Carcedo

Veo
un hombre al teclado
llorando

fuerte rapidez del río corre
por tu cuerpo sangre
sobre el sonido de las piedras
al bajar el telón de los días
se escucha fuerte

Veo
la palabra del hombre
secar el manantial
del verbo.

la semilla de
todos los profetas
de todos los pueblos
nunca germinaron
lo veo.

R. Primitivo Carcedo

llena de juguetes
la tienda
y detrás de la vidriera
el vaho de mi aliento maravillado
las  dulces manos a mis cabellos
las dulces manos
de mi madre
el reflejo en la vitrina
su rostro
su mirada benévola
el cochecito de hierro 
y las frías calles de la navidad
la inmensidad del océano
la distancia
la imparcialidad
de los años.

R,. Primitivo Carcedo

Caigo sobre la cama, es mi hija que de un salto me tumbó como un dinosaurio enano de peluche, me rodea y lanza zarpazos que a lo sumo apenas mueven mi camisa.
Desde que vio la luna, la señala. Yo la veo también bajo las estrellas, en un beso y un abrazo.
El cielo se esconde lentamente y salen los grillos... y el aire me sabe al movimiento de las hojas... ahí sé que estoy vivo. 
Cuando mi hija me ve, corre hacia mí con los brazos abiertos, yo me arrodillo para recibirla, es ahí cuando descubro que existe Dios.


A Zafir

R. Primitivo Carcedo

a veces
se me aparece
entra a la calle
como salida de un cuento
y vuelve a las páginas
perdiéndose entre las palabras

el café es negro
con rostro
y tiene manos
montón de hojas
montón de días

 se aparece
sus manos sobre mi rostro
en mis sentidos
 rozo su cuerpo Ἐρατώ
su piel calíope...