La Tierra Perdida

No serán palabras
la dulce pluma en tus oídos
ni colores  embellecerán tus ojos
una mandarria empuña la diestra

y restos de piedras saltarán

de dictaduras y estatuas 

y el cincel 

nuevos pueblos

esculpirá
circularan entre nervios y sangre
palabras como surcos
entre realidad y  heridas
sin peldaños.

R. Primitivo Carcedo